Я не люблю новое. Я люблю старое, ржавое. То, что других заставляет плакать горькими слезами. Гулять медленно по дороге, чувствуя каждый шаг, вслушиваясь в крики ворон. Взглянуть на перевёрнутого на спину жука, обернув его на ноги, смотреть на то, как он обездвиженно стоит. Может и он удивился, почему я ему помогла. И идти дальше...
Я не люблю солнечную погоду. Я люблю пасмурность. То, что на душе тепло вводит мысли о побеге из планеты. О побеге в себя, в свой мир без конца. Но оно держит, эта пасмурность красива, до души трогает своими нежно-серыми пальцами, чертовка меланхолия, моя вечная подруга.
Я сижу в парке и читаю стихи. Бодлер. Опять. В других - весна, во мне - осень, вялая, с цветами засохшими, стоит рядом, не двигаясь, её рыжие волосы развиваются на ветру. И я сижу рядом, разделив свою душу пополам. Будто она мертва, но это не так. Кто мёртв, больше жив. Кто умер, того душа воскресла до самих небес... алых и потухших, словно огонёк из ржавых лилий, тех, что никогда не вянет. Всмотревшись в небо, я вижу пустоту, она наполняет меня. И нет ничего красивее, будто всё в мире постигло конец. Но это только начало.
Кого ты любишь? А может ты не любишь никого. Но как же хочется придаться той смертной казне, втянули чувства дым и втянулись в сердце болью и размахом. А клетки чувствуют, ты - человек, ты - дышишь, но хочешь ты дышать вовсе не собой. Это так банально, твоя осень прибавляет пыли и ржавчины, сердце обездвижено и ты ждёшь чего-то, пока твой механизм нагревается... нагревается... и сгорает до тла. Но как же ты хочешь оказаться... оказаться тем ржавым и нужным. Чтобы любили того монстра, кем ты являешься. Чтобы любили то поникшее, страхом окутанное, загнанное животное, в котором живёт рыжая осень... обними мои цветы... может, обнимешь? А может я обожгусь этим ярким, весенним солнцем. Это просто солнечный удар, слёз нет. В душе пасмурно, как и было. Заходи, я так хочу... Причини хотя бы боль. Хоть что-то. Оставь свой отпечаток, как листву улетающую вдаль на холме, это такой впечатляющий вид. Оставь свои отпечатки пальцев... на моей душе. Сожми это маленькое, пылающее сердце. Я с ужасом посмотрю в твои глаза и ты увидишь всё то, о чём я не могла сказать...
И вроде птицы вокруг танцуют на ветвях, легко размахивая крыльями. Вроде, солнце яркое, люди, почувствовав весну, расцвели и бродят вокруг, думая, что они нашли свой путь. Дороги нет. Это всё мы выдумали в своей маленькой голове. Как дети. Есть только то, во что мы верим. Другие - в лето, яркую одежду, цветы, свидания... я - в осень, в пустоту, алую смерть. Потому, что тот, кто мёртв, уже воскрес душой.
Потому, что тот, кто мёртв, тот - жив.
Я не люблю солнечную погоду. Я люблю пасмурность. То, что на душе тепло вводит мысли о побеге из планеты. О побеге в себя, в свой мир без конца. Но оно держит, эта пасмурность красива, до души трогает своими нежно-серыми пальцами, чертовка меланхолия, моя вечная подруга.
Я сижу в парке и читаю стихи. Бодлер. Опять. В других - весна, во мне - осень, вялая, с цветами засохшими, стоит рядом, не двигаясь, её рыжие волосы развиваются на ветру. И я сижу рядом, разделив свою душу пополам. Будто она мертва, но это не так. Кто мёртв, больше жив. Кто умер, того душа воскресла до самих небес... алых и потухших, словно огонёк из ржавых лилий, тех, что никогда не вянет. Всмотревшись в небо, я вижу пустоту, она наполняет меня. И нет ничего красивее, будто всё в мире постигло конец. Но это только начало.
Кого ты любишь? А может ты не любишь никого. Но как же хочется придаться той смертной казне, втянули чувства дым и втянулись в сердце болью и размахом. А клетки чувствуют, ты - человек, ты - дышишь, но хочешь ты дышать вовсе не собой. Это так банально, твоя осень прибавляет пыли и ржавчины, сердце обездвижено и ты ждёшь чего-то, пока твой механизм нагревается... нагревается... и сгорает до тла. Но как же ты хочешь оказаться... оказаться тем ржавым и нужным. Чтобы любили того монстра, кем ты являешься. Чтобы любили то поникшее, страхом окутанное, загнанное животное, в котором живёт рыжая осень... обними мои цветы... может, обнимешь? А может я обожгусь этим ярким, весенним солнцем. Это просто солнечный удар, слёз нет. В душе пасмурно, как и было. Заходи, я так хочу... Причини хотя бы боль. Хоть что-то. Оставь свой отпечаток, как листву улетающую вдаль на холме, это такой впечатляющий вид. Оставь свои отпечатки пальцев... на моей душе. Сожми это маленькое, пылающее сердце. Я с ужасом посмотрю в твои глаза и ты увидишь всё то, о чём я не могла сказать...
И вроде птицы вокруг танцуют на ветвях, легко размахивая крыльями. Вроде, солнце яркое, люди, почувствовав весну, расцвели и бродят вокруг, думая, что они нашли свой путь. Дороги нет. Это всё мы выдумали в своей маленькой голове. Как дети. Есть только то, во что мы верим. Другие - в лето, яркую одежду, цветы, свидания... я - в осень, в пустоту, алую смерть. Потому, что тот, кто мёртв, уже воскрес душой.
Потому, что тот, кто мёртв, тот - жив.
