Passion is nothing.

From all of the flowers,
The roses are fake.
Invitingly soft,
The one last mistake.

From all of the beauty,
We seek for the view.
For lasting appearance,
Into lie filled dew.

And when the forsaken,
Ask to redeem truth,
I can't be brought back,
Just like petal youth,

From all of the flowers,
The roses are death.
Short moment of glory
And a poisonous breath.

Metamorphosis from the dark to light. (Angel in the mold.)

From the rust, from the rust,

Pieces gotten into lust.

One side here, another - there,

I am broken everywhere.

Like the dust, like the dust,

Clock ticks fast, timeless must

Do your things. You broke your wings 

Anyways. Dead bird sings.

At the dark, at the dark,

Dirt will bring the needed spark.

What's the rush, I am cold,

Lost within this empty mold.

Like a plastic marmelade,

I am f-cked in minded fade.

In this empty mold of mine.

Feeling great. I am so fine.

One side there, another - near,

Hold them closer, make them clear,

Just like glass, for I have told,

Heat my fear. Erase the cold.

From the dark, to the light,

Every piece that they divide.

One side here, another - fear.

I am glass. I disappear.

Till the pain, till the pain,

Feathers both of wings will gain.

And when mold becomes too dark,

Crush it down. And here's the spark.

From the rust, from the rust,

Pieces gotten into trust.

There's that beautiful old dust...

To leave the fear, to live - we must.

One shot.

Come in for a kill,
Come in for a kill.
I'll never be appreciated enough,
I never will.

I stood by the flames,
And here is my jar,
But warmth is
Yet far, yet far.

Come in for a kill,
Come in for a kill.
I never felt. I never will.
And those, who were sane,
Those, who stood by the line,
That's an empty jar...

You are so fine.
And never mine.
Come in for a will,
Creation of luck
And by God's design.

Like glass, you're so still.
Come by,
Veins filling thrill.

Come in

for

a

kill.

Я знаю, Как чувствует себя Санса, В побеге от боли, От рук ей чужих. И воздух той комнаты - пресный и пыльный, "Не чувствуя тела, не видя других." Я знаю, То ощущение из страха, Параличь времени, Крик сбитый - "спаси". От рук без пощады, От улиц пустых, Безлюдной и мерзкой Искажённой "любви." Я помню, Как похоть в глазах тех горела, И будто животное, но - человек, Совершили поступок лишь "юный, не спелый", Цветы летом завяли, да сдохли под снег. Я знаю, Душу тебе затоптали В глазах твоих боль, Живёт там запрет. Но знай, я верю, Я верю, ты сможешь, Возвратить глазам своим Нежный ты цвет. (В стихотворении упоминается Санса Старк из сериала "Игра Престолов", которая потерпела сексуальное насилие. Стихотворение посвящается всем девушкам, потерпевшим сексуальное насилие в раннем возрасте.)

Ничего.

Слова, слова,
Чёртовы слова.
Ты один, я одна.
Слова, и грубо и пора,
Слова, размять слова,
И вспять, героем стать,
Слова. И думать,
Обыграть слова.
Опять. Никто. Не спать.
Слова и добрым,
Глупым стать.
Слова.
И тупо в землю гнать,
Слова. Гнобить.
И только брать.
Слова. Чужую душу драть.
Слова. И снова мы опять
Слова.
Заткнули время вспять.
Заткнулись мы.
Пора нам спать.

Письмо бесстрашной.

Знаете, что? У меня есть, что сказать.
И это то,что множество - реальные слабаки,которые только и думают о себе и считают себя самыми умными, прекрасными и так далее и так до сих пор. Вы при этом говорите, что это не так и противоречите себе. Зачем? Вы рассказываете свои истории как вы кого-то потеряли, как вас покинули, о том, как же вам больно и вы даже не задумываетесь о том, что вы хлещите этой ненужной водярой в ненужный стакан, который и так переполнен и отлично знает, как вы себя чувствуете, но при этом вы не просто продолжаете ныть, но вы и говорите, что это не так. Что я не могу вас понять. НЕТ. Я не просто не могу, я понимаю куда больше то, что вам нравится страдать, ведь это так привычно, не так ли? И вам противен этот текст, также, как и противны мои слова. Мне не жалко. Понимаете, вы слышите только себя, хотите только то, что вам приятно и угодно, думаете, что человек, который вас бросил к вам вернётся и ноете о нём постоянно в своей голове. Вы просто голову потеряли в этой идее, потеряли свой разум, также, как теряете и душевность. Так можно делать вечно. Скажу больше - так делают почти ВСЕ нытики. Это как профессия - нытик. И ты тоже ноешь, потому, что якобы не можешь перебороть в себе то, что там накопилось, но ты даже НЕ ЗАДУМЫВАЕШЬСЯ о том, что я через всё это перешла и называешь при этом меня слабой.
Ты даже не задумываешься о том, что я прошла через это ОДНА без всех.
Ты даже не задумываешься о том, что ты ведёшь себя как сраный эгоист по отношению к людям, которых не можешь отпустить.
Ты даже не задумываешься о том, что ОНИ БЫ ХОТЕЛИ, чтобы ты их отпустил в конце концов и сделал что-то во благо себя, нет не пил, не кололся, не выкуривал по несколько в день.

Они бы хотели, чтобы ты
вернул
свою
душевность.

Я сама слышала, что они бы хотели вернуть того доброго человека, которого они видели в начале.

ТАК БУДЬ ИМ, чёрт возьми. Будь добрым.

Меланхолия. О том, как цветы не вянут.

Я не люблю новое. Я люблю старое, ржавое. То, что других заставляет плакать горькими слезами. Гулять медленно по дороге, чувствуя каждый шаг, вслушиваясь в крики ворон. Взглянуть на перевёрнутого на спину жука, обернув его на ноги, смотреть на то, как он обездвиженно стоит. Может и он удивился, почему я ему помогла. И идти дальше...

Я не люблю солнечную погоду. Я люблю пасмурность. То, что на душе тепло вводит мысли о побеге из планеты. О побеге в себя, в свой мир без конца. Но оно держит, эта пасмурность красива, до души трогает своими нежно-серыми пальцами, чертовка меланхолия, моя вечная подруга.

Я сижу в парке и читаю стихи. Бодлер. Опять. В других - весна, во мне - осень, вялая, с цветами засохшими, стоит рядом, не двигаясь, её рыжие волосы развиваются на ветру. И я сижу рядом, разделив свою душу пополам. Будто она мертва, но это не так. Кто мёртв, больше жив. Кто умер, того душа воскресла до самих небес... алых и потухших, словно огонёк из ржавых лилий, тех, что никогда не вянет. Всмотревшись в небо, я вижу пустоту, она наполняет меня. И нет ничего красивее, будто всё в мире постигло конец. Но это только начало.

Кого ты любишь? А может ты не любишь никого. Но как же хочется придаться той смертной казне, втянули чувства дым и втянулись в сердце болью и размахом. А клетки чувствуют, ты - человек, ты - дышишь, но хочешь ты дышать вовсе не собой. Это так банально, твоя осень прибавляет пыли и ржавчины, сердце обездвижено и ты ждёшь чего-то, пока твой механизм нагревается... нагревается... и сгорает до тла. Но как же ты хочешь оказаться... оказаться тем ржавым и нужным. Чтобы любили того монстра, кем ты являешься. Чтобы любили то поникшее, страхом окутанное, загнанное животное, в котором живёт рыжая осень... обними мои цветы... может, обнимешь? А может я обожгусь этим ярким, весенним солнцем. Это просто солнечный удар, слёз нет. В душе пасмурно, как и было. Заходи, я так хочу... Причини хотя бы боль. Хоть что-то. Оставь свой отпечаток, как листву улетающую вдаль на холме, это такой впечатляющий вид. Оставь свои отпечатки пальцев... на моей душе. Сожми это маленькое, пылающее сердце. Я с ужасом посмотрю в твои глаза и ты увидишь всё то, о чём я не могла сказать...

И вроде птицы вокруг танцуют на ветвях, легко размахивая крыльями. Вроде, солнце яркое, люди, почувствовав весну, расцвели и бродят вокруг, думая, что они нашли свой путь. Дороги нет. Это всё мы выдумали в своей маленькой голове. Как дети. Есть только то, во что мы верим. Другие - в лето, яркую одежду, цветы, свидания... я - в осень, в пустоту, алую смерть. Потому, что тот, кто мёртв, уже воскрес душой.

Потому, что тот, кто мёртв, тот - жив.