Я ехала на машине, смотрела в красивое, алое, горящее вечерним солнцем поле и думала о том, как круто было бы открыть дверь и вышагнуть. И потерять всё это ноющее чувство в сердце, останувшись налегке и наедине с ненавязчивым светом и ласковым ветром. Градиентом грядущей ночи.
Я молчала. Поле молчит в ответ. Я не сделаю шаг, я останусь в машине и не будет танцев, не будет ничего. Не будет ни желания завести семью, даже нестандартную, ни рисования отблесков прошлого в голове. Так хочется ничего, ты не представляешь. Чтобы всё молчало. Тишину, которая создаёт истинный покой, о котором мы не знаем. Я хочу держать одуванчик в руке, почувствовать его стебель, его хрупкость, как и структуру, почувствовать якобы аромат лета. Которое тоже молчит и уходит. В тишину, о которой мы не знаем.
Небо становится темнее. Я всё ещё еду, чёрт знает куда, но я еду в направлении. Я бы хотела не ехать домой, а просто плыть по этому серому асфальту вперёд, налево, направо. Но не вокруг и не назад.
Иногда я думаю о том, кому же я могу понравится. Странное ощущение. Будто ты всё делаешь не так, но всё же - это ты. Твоя эссенция тебя самого, как травяная настойка, давящая на горло. И её пьют только больные. Или физически или душевно. Что ж... задумываюсь я опять, смотря в то же окно. Теперь я вижу только своё отражение от света в машине. Грёбанный свет, выключите его. Но не я. Я не выключу. Я продолжу себя мучить, смотря на своё отражение, пока оно мне не понравится больше, чем ночное звёздное небо. Чёрт... возможно ли такое.
Что есть симпатия, а что - цветы. Чем-то они связаны. Нарциссы. Но я их никогда не любила. Я люблю цветы и растения, но не нарциссы. И быть может кто-то также не любит и меня. Безпричинно было бы ужасно. Я их не люблю из-за асоциаций. Да и тем более - не нужно. Нарцисс любит только себя и спасать его, быть может - уже не надо.
Я смотрю в окно. Какое-то оно мутное. Как и жизнь: мутное, красивое, звездами засеянное, лунное окно, с едва мелькающим отражением меня. И вот так мы и мелькаем где-то. Но ведь мы всегда можем включить свет и посмотреть на себя. Ты - тут, здесь, на месте. Отражение доказывает твоё существование? Как утешение, но нельзя смотреть в окно слишком долго на себя. Потеряешь.
Кто же эти люди, которые смотрят в окно и видят только себя?
Я ехала на машине, смотрела в красивое, жёлтое поле, окутанное солнцем с утра, мерцая тысячами малых точек. Рапсовое поле? Я присмотрелась: Нарциссы.
Я молчала. Поле молчит в ответ. Я не сделаю шаг, я останусь в машине и не будет танцев, не будет ничего. Не будет ни желания завести семью, даже нестандартную, ни рисования отблесков прошлого в голове. Так хочется ничего, ты не представляешь. Чтобы всё молчало. Тишину, которая создаёт истинный покой, о котором мы не знаем. Я хочу держать одуванчик в руке, почувствовать его стебель, его хрупкость, как и структуру, почувствовать якобы аромат лета. Которое тоже молчит и уходит. В тишину, о которой мы не знаем.
Небо становится темнее. Я всё ещё еду, чёрт знает куда, но я еду в направлении. Я бы хотела не ехать домой, а просто плыть по этому серому асфальту вперёд, налево, направо. Но не вокруг и не назад.
Иногда я думаю о том, кому же я могу понравится. Странное ощущение. Будто ты всё делаешь не так, но всё же - это ты. Твоя эссенция тебя самого, как травяная настойка, давящая на горло. И её пьют только больные. Или физически или душевно. Что ж... задумываюсь я опять, смотря в то же окно. Теперь я вижу только своё отражение от света в машине. Грёбанный свет, выключите его. Но не я. Я не выключу. Я продолжу себя мучить, смотря на своё отражение, пока оно мне не понравится больше, чем ночное звёздное небо. Чёрт... возможно ли такое.
Что есть симпатия, а что - цветы. Чем-то они связаны. Нарциссы. Но я их никогда не любила. Я люблю цветы и растения, но не нарциссы. И быть может кто-то также не любит и меня. Безпричинно было бы ужасно. Я их не люблю из-за асоциаций. Да и тем более - не нужно. Нарцисс любит только себя и спасать его, быть может - уже не надо.
Я смотрю в окно. Какое-то оно мутное. Как и жизнь: мутное, красивое, звездами засеянное, лунное окно, с едва мелькающим отражением меня. И вот так мы и мелькаем где-то. Но ведь мы всегда можем включить свет и посмотреть на себя. Ты - тут, здесь, на месте. Отражение доказывает твоё существование? Как утешение, но нельзя смотреть в окно слишком долго на себя. Потеряешь.
Кто же эти люди, которые смотрят в окно и видят только себя?
Я ехала на машине, смотрела в красивое, жёлтое поле, окутанное солнцем с утра, мерцая тысячами малых точек. Рапсовое поле? Я присмотрелась: Нарциссы.
